María Tortosa Montoyo

  Cuando no seas más que pliegue de costura herida, querida en un rincón del que no sabe que existió… Buscarás mañanas de poesía, trinando cantos, de una melodía, que antaño me humilló… Alegría de un lamento adormecido, acunado por aquello que aún no se ha pronunciado… Heridas, que maltrechas, surcan esta piel que ya no viste y que seca las beatitudes de un alma humillada… Verdades que, como mentiras, atronan en falsos gritos de esperanza…

Dos golpes marcados a tiempo del creído y suculento, aspirante a trapecista, de una vida en falta de equilibrio, que doblega las virtudes del contenido, en aras del vendido… Dos roces que se reducen a un destino deprimente en mentes mártires de uno mismo… Donde los fuertes son débiles hojas y la fragilidad un buey encendido… Quizás abriendo las panzas incorruptas de los delgados aprensivos, se descubra la espesura de aquellos que no fuimos…

Que tristes son los sueños que se agolpan dentro de esta cabeza que no deja de pensar... Que sin sentidos laten en estas sienes a punto de abrirse para gritar... Que golpes te da el destino que una se siente veleta mecida por un aire que no deja respirar... Que locura esta vida que te agota hasta delirar para luego ofrecerte la mano y enseñarte cierta libertad... Que acostumbrados estamos a vivir sin pensar que a cada segundo que contamos, algo puede cambiar... Que sin sentido es sentir que, sintiendo podremos vivir...

Descuentas los tiempos que golpean la sien acompasando las notas de tus recuerdos que ahora no llegan… arrastras los pensares como las olas de un mar, luchando contra la arena de una playa desierta que se deshace por momentos… Cierras los ojos y te conviertes en ese soplo que se escapa por tus fosas nasales y se eleva más allá del pensamiento puesto en aquello que siempre creíste ser y que nunca llegó… 

Mientras los sueños rotos se agolpan en este sin sentido que galopa a lomos de un viento que ya no sopla… Impulsado por latidos de un corazón que ya no te nombra… Sueños perdidos entre las sombras que se proyectan sobre el papel mojado, después de haber llorado… Las mañanas ya no se tiñen de un amarillo dorado, solo el gris, el blanco, el negro que parece se ha acomodado, entre las esperanzas de un mañana y los recuerdos de un pasado… Y no siento mis manos con nostalgia, mis dedos ya no dibujan esa magia que antes te hacía sonreír a mi lado… Qué más queda entre nuestros ruidos, que todo el amor que antes nos hemos dado…

Eres muestra de un camino parejo, desigual en los bordes que se cosen a base de esfuerzos… Pasos que siempre necesitan correr, antes de poner un fin a los días que te preceden, a las horas que están por venir… Alas rotas que con el tiempo han de hacer sufrir, cosiéndose en horas de igualdades, solo las verdades que estoy dispuesta a consentir… Las mentiras banales quedan guardadas en los jirones de una experiencia que exigida… da una vida que ya no quiero sufrir…